Я тот белый русский, который жил в черном гетто и меня уважали

Занесло меня раз в Америку. В Нью-Йорк, если быть точным. Наслушался рассказов о больших заработках и рванул почти с пустыми карманами. Парнем был молодым, не особо разбирался в тамошней культуре. Просто выбрал самую дешевую комнату, в гетто… Откуда же я знал, кто и почему там проживает? Но вскоре до меня дошло, куда я попал…

Поначалу, огромное количество чернокожих вокруг, которые как-то странно на меня поглядывали и выкрикивали нецензурщину, меня особо не настораживало. Понятно же, что бандосы, это нормальное явление.

В скором времени я начал замечать, что по пути домой, не встречаю белых людей вовсе. Ближайшее белое лицо, которое я вижу по дороге к дому, попадается на расстоянии не менее километра от трущоб, в которых я поселился.

Да и соседи по дому были такими же.

Здоровенный детина, живший по соседству, которого все называли просто «дядя Том» частенько приглашал меня зайти к ним в гости, выпить пива, посмотреть футбол.

Я вежливо отказывался, так как очень выматывался на работе. Пока меня с неё не выгнали, без расчета…

Шел домой, унылый как никогда. Денег нет на обратный путь, на еду тоже нету. Я нелегальный, хорошо хоть полиция это место объезжает стороной…

— Ну, сегодня ты не откажешь? – Спросил меня дядя Том, которого я встретил в коридоре – Давай мужик, я вижу, что тебе хреново! – он хлопнул меня по плечу своей огромной ручищей.

Согласился… Зашли к нему, он достал из холодильника пару бутылок пива и подал одну мне.

— Подойди к окну, рашен бандос. – Хохотнул негр.

Подошел, посмотрел…

Внизу на площадке, местная молодежь в широких штанах и бейсболках играла в баскетбол.

— Они любят рэп и баскетбол – изрек Том – Покажи, что тоже любишь это и тебя признают своим… Ты обретешь друзей, и тебе помогут с работой…

Поиски нового рабочего места на следующий день не увенчались успехом. Сложно найти работу, когда постоянно оглядываешься в поисках полиции…

Возвращался домой опять в унынии.

Проходя мимо баскетбольной площадки, я остановился. Чуть посмотрел игру, а потом на автомате выбросил руку вверх и поймал мяч.

— Что за дерьмо, мужик? – возмутились парни на площадке – Вали своей дорогой!

Я начала бить мяч об землю, сначала молча, а потом напевая песню Кулио «Gangsters paradise» …

— Эй! – взмахнул рукой один из них – Что за старье ты поешь? Вот это музыка! – тут он врубил магнитофон на своем плече.

Под грохот бита, мы сыграли отличную партию, я умудрился забросить пару 3-х очковых…

Начал общаться с ними, играть в баскетбол. Да, они были вооружены, но с наркотиками никто не имел дела. Напротив, они старались очистить улицу от этой грязи.

Вскоре меня пристроили на работу поваром в кафе, и я заработал на обратный билет.

В последний день перед отъездом парни подарили мне золотую цепочку, на память. Классную, ниггерскую цепь. Со значком доллара.

Вечером, когда я уже отправился на самолет, с исправленными документами, ко мне навстречу вышел дядя Том.

— Рашен бандос, исполни мою мечту – ухмыльнулся он – Покажи, как русские водку пьют.

Отказать ему я не мог, зашел и он тут же разлил бутылку в два стакана.

Чокнулись, стали пить, я подавился после двух глотков, а он спокойно допил весь стакан и с хохотом похлопал меня по спине.

— Так и знал, что врут, про водку.

Смешно то, что через полгода, после возвращения в Россию, в темной подворотне мне приставили к груди пистолет и забрали ту самую цепь, которую мне подарили настоящие гангста.

Такие вот превратности судьбы…